Elle s'enfuit. Ses petits pas foulent le sentier de la maison où elle est née. Elle n'y accorde pas encore d'importance sentimentale, elle n'a pas encore quitté souvenirs et parents, elle n'y pense pas. Le soleil fait dorer sa fine chevelure blonde. Les arbres qui bordent la route n'auront pas la même odeur dans 15 ans, mais elle n'y pense pas. Et les nuages ne seront peut être plus là eux non plus. A cela non plus elle ne pense pas. Elle court, fait chavirer les fleurs sur le bas coté. Ses yeux bleus sont vides mais si vivants à la fois. Elle bouscule les oiseaux du pied pour les voir s'envoler très haut, plus haut encore que la cime des arbres. Mais elle s'imagine d'autant plus grande. C'est cette confiance qu'elle a en elle qui fascine les autres. Elle ne sait pas encore qu'elle devra un jour savoir dire non ou choisir sa voie. C'est si beau l'enfance. C'est un coma artificiel. C'est un rêve si doux qu'on ne se rend pas toujours compte du moment où l'on s'éveille. C'est plus que de ne pas comprendre, c'est de ne pas savoir qu'il y a quelquechose à comprendre derrière tout celà. Juste de l'innocence à l'état pur.
